слов нет. 375грамм есть. и душа болит
Мне бы водку речушку
Да баб деревеньку
Я бы пил потихоньку
Да ебал помаленьку
******************
Мне бы женщину — белую, белую
Ну а впрочем какая разница
Я прижал бы ее с силой к дереву
И в задницу, в задницу, в задницу.
*******************************************
Мне осталась одна забава:
Пальцы в рот — и веселый свист.
Прокатилась дурная слава,
Что похабник я и скандалист.
Ах! какая смешная потеря!
Много в жизни смешных потерь.
Стыдно мне, что я в Бога верил.
Горько мне, что не верю теперь.
Золотые, далекие дали!
Все сжигает житейская мреть.
И похабничал я и скандалил
Для того, чтобы ярче гореть.
Дар поэта — ласкать и карябать,
Роковая на нем печать.
Розу белую с черною жабой
Я хотел на земле повенчать.
Пусть не сладились, пусть не сбылись
Эти помыслы розовых дней.
Но коль черти в душе гнездились —
Значит, ангелы жили в ней.
Вот за это веселие мути,
Отправляясь с ней в край иной,
Я хочу при последней минуте
Попросить тех, кто будет со мной, —
Чтоб за все за грехи мои тяжкие,
За неверие в благодать
Положили меня в русской рубашке
Под иконами умирать.
**************************************
Я усталым таким еще не был
В эту серую морозь и слизь
Мне приснилось рязанское небо
И моя непутевая жизнь.
Много женщин меня любило.
Да и сам я любил не одну.
Не от этого ль темная сила
Приучила меня к вину.
пиздец. вот я быдло быхдлом, а поэт про меня написалв точности, как я бы рассказать о цебе не смог. пизедц гений. жаль только в 55 узнал кто это
Месяц рожу полощет в луже,
С неба светит лиловый сатин.
Я стою никому не нужен,
Одинокий и пьяный, один.
А хорошего в жизни мало,
Боль не тонет в проклятом вине,
Даже та, что любил, перестала
Улыбаться при встрече мне.
А за что? А за то, что пью я,
Разве можно за это ругать,
Коль на этой на пьяной планете
Родила меня бедная мать.
Я стою никому не нужен,
Одинокий и пьяный, один.
Месяц рожу полощет в луже,
С неба светит лиловый сатин.
прочёл вот это. это же пиздец. это рпо меня водин сука в один. плачу по внутренней стороне щёк
становлюсь стар и сентиментален. читаю сейчас Есенина. сука, на слезу прошибает. ебать поэт. как Высоцкий. только настоящее исскуство доступно всем слоям, а не интеллигенции. короче я необразован, а вдруг взял Есенина (никогда не читал) и охуел. может я не такой пропащий как мой пидо оффисер говорит. binge reading
умри, а луцше не скажешь. Пушкин художник слова, а Есенин художник чувства. всегда думал что Пушкин наше все. а он просто хуйло поссртавнению с есениным.
Reply With Quote
Originally Posted by Ben Dover
