Арба сейчас
Как шелковичный кокон,
Обвитый пылью медленных дорог.
Природа день свой жаркий
Завершила,
Стоит в ущелье
Предвечерний дым,
Горит заря,
Печальные вершины
Своим дождем обрызгав золотым.
И свет ее прощальный
Долго,
Долго,
Как песня солнца,
Долетает к нам.
Скрипит арба,
А может быть, дорога...
И скрип ее
Как жалоба горам.
Слышней
Ведут колеса разговоры.
Покачивает
Старую арбу,
А кажется -
Покачивает горы...
Куда глядит,
Что думает Арзу?



Reply With Quote
