стихи Плехановой Юлии

[avtootvet4ik]

Я не имею права.

Я не имею права тебе сказать вот нет,
Сырое покрывало от слёз моих и бед,
Расписался дождик белёсою слезой,
Окно моё испачкав и убежав домой.

Я не имею права
Натягивать тоску,
На губы и на щёки,
Даря тебе слезу.

Я клён рукою глажу,
Без листьев он босой,
И я стою и плачу
В тетради по косой.

И по косой я буквы с наклонами кладу,
На сонные капризы ресничками в строку,
Клякса вот упала на белые листы,
И мне так больно стало,
Хоть кричи - беги!

Но не имею силы
Бежать или кричать,
Так всё внутри устроенно,
Душа должна молчать,
Страдать без остановки,
Меня тащить в сугроб.

Как снега было мало,
А холода полно,
Я не имею права
Тебя вот не понять,
Любовь твою нет права
К тебе не подпускать.

Но вот на небе бродит
Какой-то странный шум,
Меня он так изводит,
Мучительно, до мук.

Я провода считаю,
Пути трамвайных рек,
И я себя не знаю,
И я тебя не знаю,
Как странно так устроен
Снутри вот человек.

Я утром по ватрушке,
Впихну насильно в рот,
И дальше у подушки
Прошу найти я сон.

А слёзы по ладоням разбросаны,
Как град,
Ты где-то уж в вагоне,
А я вот тут одна.

И винограда грозди
На маленьком столе,
Лежат и тихо сохнут,
Как слёзы по тебе.

Я не имею права
Тебе вот запретить,
Но я зачем-то стала
Себя вот изводить

[avtootvet4ik]

Вишнёвые слёзы.

Вишнёвые губы распущенных почек,
Чешуйки по саду - травы в цветочек,
В переднике мая - рукастая вишня,
Заплаканы веки от ветра и свиста.

Стоит это диво листочки свои выпуская,
А дети её покидают.
Вишнёвые губы зажаты замочками почек,
Остался на вишне её несозревший цветочек.
Он нежные губки свои на ветру не откроет,
И этой слабинкой силёнку свою может скроет.

Но время его, по природе назначено строго,
Почка откроется вырвется нежная строгость,
Будет повержен летучим безжалостным садом,
Юный летун упадёт к своим братьям на травы.

Вишнёвые губы при нежной любви и страдании,
Не могут сберечь цветы от увяданья,
Тонкие веточки зеленью полной нальются,
Вишнями спелыми в сердце кому-то вольются.

В тёмной наливке вишнёвого спелого цвета,
Ночью при свечах вспомнится прошлое лето.
Вечность губами его ощущая,
Вишнёвые грозди растают за чаем.
Дождинки осядут на подоконник,
И память вольётся на блюдце спокойно.

По капелькам чая спело разлито,
Страдание вишни всеми забыто.
А вишни целуют своими губами
Ветки с дождями, ветки с снегами,
Чтобы весною ожить, распуститься,
На землю нежностью Божьей свалиться.

И раствориться в чаю не спеша,
Чтобы жила наша душа,
В их ожиданьях, в их осыпаньях
И поцелуях спасалась она.

[Свинка-бу]

пардон за критику, но мне не нравится :pomidor:

[avtootvet4ik]

Волчица.

Волчица плакала от солнца,
Оно разъело ей глаза,
Её волчата славно спали,
Ещё вчера была луна.

Разъела губы, шерсть и лапы,
От солнца липкая жара,
Волчица всё боялась плакать,
Выла тихо, как река.

Пять волчат ей подпевали,
Забившись в шерсть в груди её,
Молоком её питаясь,
Молились тихо за неё.

И ей хотелось жить сегодня,
Для ослабленных волчат,
Жарой и жаждой тело больно -
Сводило, солнце жгло до пят.

Тогда взъерошенные спинки
На лапах подползли закрыть
В глазах у матери слезинки,
От изнурительной жары.

И эти тощие созданья
Закрыли тельцами ей боль,
Чтоб сохранить её старанья,
Чтоб жизнь сберечь на день другой.

Волчица глаз не открывая,
Упала в темноту земли,
И пять детей ещё не знали,
Что завтра будет новый день.

Они засушенные губы
Замкнули сильной схваткой скул,
Глаза раскрывши от испуга,
Катилось солнце в темень гор…

2005г.

[avtootvet4ik]

А что вам не нравится? Поделитесь вашими мыслями!

[avtootvet4ik]

Потерянный дом.

Я потерялась в бездомье моём,
И утеряла мой маленький дом.
Три табурета с скрипящей ходьбой,
Шкаф заболевший моею тоской,
Старый залатанный клетчатый плед,
Юности быстрой - потерянный след.

Вся затерялась в своей тишине -
В стопках уснувших книг на окне.
Лампу боявшись под вечер включать,
Ноги уставши стеля на кровать.

Вот и закутаны в клетчатый плед,
Юности двадцать заштопанных лет.
Чай остужался - в блюдце луна
От одиночества - сходит с ума.
Далее много крохотных дыр -
Комнат подобных норам.
Луч от солнца туда заходил,
Немного сдвигая шторы.

По коже мурашек бежит кутерьма
Запах старого меха.
В смехе и грусти ночует луна,
Стынет в ознобе бездомья душа,
Прячась в стареньком мехе.

Нет у дома дверей и окон,
У дверей нет ключей и засовов,
А у часов моих в сердце боль
Стынет в сугробах дорога к дому.

1996 г

[avtootvet4ik]

Мусор.

Можно взять ведро,
Сгребсти весь мусор из квартиры,
Залиться в терпкое вино
И жать последний сок
Души своей бескрылой,
По жилкам злости заползать в окно.

Затем отжать ладонь
От тонких рам и льдинок,
Упасть лицом на холодок земли,
И там уснуть под свист ветров, снежинок,
Пугая птиц распятьем на снегу.

В ведре то тряпки,
То шуршанье листьев,
И все без очереди вверх ползут,
И в мусоре
Исписанные мысли снуют.

Газетным строчкам надо ставить точки,
Они прочитаны вчера,
А им как нам,
Не хочется быть мусорною точкой,
Газета жмётся белая к рукам.

Не сложно мусор собирать по дому,
И выносить его на волю,
Но у души так много мусора и боли,
Что и в ведре его не отнести под дождь.

Я растворить пытаюсь всё за чаем,
Отчаясь в зиму,
В доброй ночи час,
Глоток и пищевод меня спасает,
Он боль мою куда-то отправляет,
Желудок это тоже повторяет,
И я прощаю всё ему сейчас.

Отчаянье уходит, сон находит,
И мир не кажется пустым и злым,
И всё я доверяю ей - природе,
Ведь каждый просто её сын.

[avtootvet4ik]

Посвещается верному и
любимому другу - собаке Лялечке.

Боль.

На маленьких цыпочках боль
Подкралась ко мне этой ночью,
Будильник будил стаи зорь,
Косились из солнца их очи.

Сильным криком душа
Пыталась куда-то пробиться,
И рвалась в запястьях струна
От боли в неспящих ресницах.

Ты, белая тучка утра,
Меня по утру покидала,
И этого мне не прощали,
Ни голос, ни хриплость огня.

Огонь у свечей был стеклянный,
Его боязливый фитиль
Жевал уголки старых ставней
И белую тощую дверь.

И я всё боялась здесь в ночи
Криком пугнуть тишину,
А там под ребром выло очень,
И резало темноту...

Ты, белым комочком из снега
Лежала в ладонях моих,
Как крошка, при голоде хлеба,
Меня насыщала, как щи...

И было в тарелках не пусто,
Когда было нечего есть,
Крошилась соломкой капуста,
Морковкой румянилась шерсть.

Ты, строчка опавшего ливня,
На белый вишнёвый озноб,
Когда тучки неба наивны,
Но где-то за ними жив гром.

В твоих рыже-белых ресницах -
Простые, душевные лица,
По голосу мирно-добры,
И что им крикливые дни,
Где рожицы рты открывают,
Кидая шипы на карниз,
А он смотрит вниз...

Ты, добрая строчка дождя,
Соломка жаркого дня,
Теперь у тебя, наконец,
Есть дом и законный конец.

И как бы не было горько,
Всё стало с тобой наконец,
Стабильно настолько,
Насколько способен конец.

Я мягкой медовой травы,
Не могу настелить возле лапок,
Но ворох пушистой молвы
Спасёт тебя дождика каплей.

И девочка нежно прижмёт
Ушастую в плюше собачку,
Улыбка твоя не уйдёт,
Как утром солнечный зайчик...

25 июня 2005 г.

[Свинка-бу]

А что вам не нравится? Поделитесь вашими мыслями!

а как она вообще стихи пишет , ямб , хорей? ни смысловой связи, ни ударений... читать очень трудно.... не говоря уже о "Шкаф заболевший моею тоской, " - да критики ее сожрут и не подавятся

[avtootvet4ik]

Сиротам.

Журавлиная метка...

Журавли летят - став ничейной меткой
Взор растерянных облаков,
Стая серой ночи покидала клетки
Души брошенных голосов.

Перья в россыпи на земле застыли
И часы стыдливые бьют рассвет.
Осень пальчиком пробивает шторы
И пускает в комнату всемогущий свет.

А фонарный столб покачаясь в лени
У окна томит тишину.
Спит подснежником на большой постели
Чей-то свёрток радости,
чей-то ком?

Плачет дождь за стенкою
В деревянной клеточке,
Из волос затейливых кудри сплетены.
Глаза крошки брошенной -
у судьбы с горошину
На снегу разбросаны ягоды зимы.

И берёза зяблая ветками
закрылась
Белых ниток облако плачет
за неё.
Ручек пухлых яблочки,
Солнце в смятых локонах
Ждёт в рассветном свете
Маму для себя.

И ознобом горечи - сок рябины вылечит,
Плетью дождь из облака с болью оживит.
Метка журавлиная за людьми волочится -
И дрожит в запястии номерок души.

2000 г.