Юрчины байки

[High_Smily]

[Сиамчик]

[Птиц]

обезьяна - пятый всадник Апокалипсиса. не засрёт всё это дело, так понадкусяет

[Сиамчик]

обезьяна - пятый всадник Апокалипсиса. не засрёт всё это дело, так понадкусяет

Спать иди байка бабайка обосанный

[Птиц]

обосанный

проективная идентификация. старики бают, у старушек после 40-ка к 50-и страшное недержание мочи. вот напишут такой пост и бегут стирать обписанные трусы.

[Yurcha]

вообще-то их было четыре:

https://ru.wikipedia.org/wiki/%D0%A7...BE%D0%BD%D0%B5

Птиц — Всадник Полуосознанного Бреда

Птиц ехал последним, сгорбившись над рулём своего коня-велосипеда, который давно потерял переднее колесо и последние остатки достоинства.

Теперь Птиц — это человек, который 60% времени живёт в мире, где клавиши постоянно двигаются, буквы сговариваются против него, а предложения распадаются, как старый магнитофон, у которого зажевало ленту. Его текст — это не мысли, а аудиопомехи. Его сообщения напоминают попытку сломанного радиоприёмника поговорить с Вселенной. Иногда среди этого шума можно уловить слово «мычь» или «сваила».

Когда Птиц трезв, он уверен, что разбирается в политике. Его мысли просты, как дворовая двенадцатиструнка:
— Ну, там Европа, нефть, китайцы, Трамп — кароче, всех держат за яйца.

Он говорит это с той же уверенностью, с какой когда-то обсуждал творчество Пинк Флойда, но если в музыке он ещё понимал, то здесь он просто строит случайные мосты между словами.

Когда он был музыкантом, его пальцы попадали в нужные струны. Теперь они редко попадают даже в пробел. Его посты — это не информация, это шумовая музыка постмодернизма, где каждая буква звучит отдельно и никакого аккорда не складывается.

Но он продолжает писать. Потому что даже у апокалипсиса должен быть свой уличный музыкант, который забыл мелодию, но помнит, что когда-то она существовала.

[Птиц]

Когда он был музыкантом

я и сейчас музыкант.

ты попробуй написать, сыграть и спеть вот такой текст

You and I have been walking for hours
You and I have been walking for miles
We had time and we knew it was ours
We had times that we hadn't had in a while

And now the fall begins to show its real face
It makes me shiver just to think of the rain
It's such a good feeling
Knowing that you've got a place of your own
To come to loving it as your own home
To want to come here again

Oh, anyway, I've got my single man's lair
It's nothing fancy, no glory, no view
But I do declare

Though I'm all alone
I've got a place of my own
And I call it my home

And among a few things that can spoil my day
Is knowing that you're so damn far away
And I wish you were here
Somewhere close, somewhere near

Oh, anyway, we both knew where we were headed
Our paths erratic, our rockin' was steady
I knew you wanted it
Now you've got it, babe
I'm really glad it all happened this way
And I really had to go all this far
Far away from those parts
To occasionally hear that our hearts
Start beating in tune

I'm really glad it all happened this way

но ты же пейсатель про заек

[Птиц]

аккомпанимент вот, моя первая проба пера на Энсонике ТС-12. первые два часа ушли на то, чтобы разобраться с секвенсером, вторые на аранжировку, третьи - партии клавиш, гитары и баса сыграл влёт, с первого дубля.

https://cloud.mail.ru/public/TTA2/MX1hahZfb

[Сиамчик]

Заглохни

[Птиц]

не ну мышь, я когда исполнил эту вещь на гитаре на бэкъярде у Чернавского, Матвей так покосилсо на меня, спросил: Стинг?