И медленно пройдя меж пяными,
Всегда без спутников, одна,
Дыша духами и туманами...
Кивал с эстрады ей трубач,
Сипел трубой, как в насморке.
Он и прозвал её, трепач,
Принцессой с Нижней Масловки.
Он подтянул, трепач, штаны
И выдал румбу с перчиком,
А ей, принцессе, хоть бы хны,
Едва качнула плечиком:
Мол, только пальцем поманю —
Слетятся сотни соколов...
И села, и прочла меню,
И выбрала — бефстроганов. (C)
There are currently 4 users browsing this thread. (0 members and 4 guests)
Terms of Service | Privacy Policy |