Originally Posted by
O_You
...И стихи Хулио Кортасара...
…И вот опять охотничий манок
Послышался в расстроенной гитаре, -
Нас только двое в многолюдном баре,
И каждый безнадежно одинок…
Странные эти прямоходячие двуногие создания...
...не покидает чувство, что живешь, как черновик пишешь...сейчас мол так,по обстоятельствам, но позже - перепишу начисто... начну жить. А ещё... что делать с этим перманентным ощущением, будто бы твой мир разделился пополам: по одну сторону то, что ты определенно не хочешь, а по другую – то, что желаешь всем своим существом, всею душою , но (увы) смутно представляешь себе, что это конкретно такое.
Говорят, что есть время разбрасывать и время собирать камни. Но есть между ними миг, в котором время замирает и длится он мгновение...собственно, похоже, этот миг и есть наша жизнь.
Это наше, нам отпущенное "время" . Гипотетически мы знаем, что оно конечно, но ни думать, ни верить в это нам не хочется. Мир разделился надвое, образовав трещину глубиной в вечность, каждый из живых, с определенно своей скоростью, скользит в эту пустоту.
Книги говорят что , когда-то, очень давно, еще при Искандере, в Персии, купцы, которые водили караваны в пустыне, брали с собой бурдюки, туда, как вино, они наливали время. Это не было товаром на продажу. Это ограниченное Время было их гарантией безопасности, их охраной. Когда караван настигали разбойники, купцы выливали день или ночь, и преследователи скакали сквозь этот день и ночь, загоняя лошадей, но ни на шаг не приближаясь к заветной добыче…
У меня такое ощущение что на меня вылила время и я никак не могу догнать самое себя и свою жизнь…
Мыслями касаюсь, а протяну руку - разочарованно пусто... сердце учащенно стучит от этого бега, усталость одолевает, а остановиться не могу… как во сне-понимаешь что пустое, бессмысленно, но делаешь.
Это время, когда разбросаны все камни и уже ступил на край, свой персональный край, утешаясь мыслью, что ещё есть несколько мимолетностей и хватит сил перепрыгнуть, преодолеть... гонишь здравую мысль, выключаешь рассудок твердящий тебе ,что вероятнее всего, просто наверняка- это иллюзии, но, на самом деле, ты между двумя глухими стенами. Нет, мы не катимся вниз , но и не летим больше вверх, к мечтам. мы просто между и тесно, и душит, и разочарование, и обида, и сожаления – желанный край ведь был совсем рядом... и перестает пугает реальная перспектива пустоты. ведь страх разбросан нами прежде. Но там, в том "прежде" осталась и надежда... там же остались и все желания...
Что такое ты человек со всем своим разбросанным живёшь?- твое личное узкое ущелье. Не тепло, не темно, не сыро, не страшно... невесомо. ((( Может, это космос? Но, где же звезды? Где луна ? И снова понимаешь, что тебе не хватает небесной красоты: ведь ты еще жива - Полоснувшая мысль твою самость... И все разбросанные прежде камни начнешь собирать и вновь что-то строишь...…И до последнего. Пока не прийдет время...