Originally Posted by
Milonguera
Сказка-притча про двух художников.
Жили были по соседству два художника, Н и П. Они оба были очень талантливы, любили краски и любили рисовать. Несмотря на то, что родились они и выросли в разных местах, они оба очень рано начали рисовать. Они вкладывали в рисование всю свою душу и гордились каждый своим творением. Они оба рисовали Жизнь. П рисовал и днем и ночью, очень уставал, часто его мучила бессонница и плохое настроение. И тогда он впадал в отчаяние и переставал рисовать. Он выходил во двор своего разваливающегося дома, смотрел на свой неухоженый засыхающий сад, от этого настроение его портилось еще больше. Он снова заходил в дом и принимался рисовать снова.
Всю свою жизнь П рисовал всего одну единственную картину, он хотел довести ее до совершенства, но каждый день обнаруживалось что-то такое, чего в этой картине не доставало, и он снова добавлял штрихи, стирал одно, дорисовывал другое, и снова, и снова, и снова. От этого его картина выглядела очень мрачной, но П этого не замечал, его увлекало только совершенство.
Он никогда не расставался со своей картиной. Когда П уходил из дома, он привязывал ее к спине, и от этого был похож на черепаху. Он не мог с ней расстаться, она была слишком для него ценной.
Н довольно часто видел П, сидящем на крыльце печально обхватив голову. Н его жалел. И однажды он позвал его к себе в гости. П нехотя согласился, он был уверен, что ничего интересного в гостях он не увидит. Ведь всю свою жизнь он рисовал жизнь, и думал, что знает ее вдоль и поперек, что нового мог показать ему Н?
После того как они попили чаю и поговорили о красках, П все же спросил:
- Можно я посмотрю твою картину?
- Картину?- удивился Н.- у меня много картин! - сказал он и засмеялся.
- Разве можно рисовать Жизнь в разных картинах? Ведь она одна! - сердито ответил П.
- Я так не думаю, - хитро прищурился Н. - вот смотри. - он открыл шкаф, где лежали картины. - Каждый день она разная. И никогда не повторяется. И мне странно, что ты повторяешь в своей картине одну и ту же Жизнь столько лет. - Н вздохнул с грустью и стал показывать П свои картины....
П был потрясен. Никто никогда не говорил ему, что картин может быть много...
Н каждое утро, приведя свой уютный дом и пышный цветущий сад в порядок, начинал новую картину, и каждый вечер, закончив ее, погрустив над ней и порадовавшись, он убирал ее в шкаф, потому что на завтра она становилась уже неактуальной.
На самом деле П звали Прошлое.
А Н звали Настоящее.