ПЕСНЬ О НИЧТОЖЕСТВЕ. Проба пера

[Lakomka]

*поперхнулась*

Гаюс, миленький ....христом богом молю, не пишите ещё и в писательском.
Вас и так очень много, очень.

а в "писательнсоком" что, кто то читает?

[Дядя_Федор]

Тему перенёс я.
Гаиус, то что ты, и твой соавтор, написал - не тянет на "Клуб писателей".
Такое пишут обиженные на мир подростки, с соответствующим словарным набором и потугами сказать нечто "важное".

Чет я не въехал конкретно. Это меня, что ли, Гайюсу в соавторы определили?
Наб, скажи мне как писатель писателю, ты читать умеешь?

[crazy-mike]

А ведь есть разница:
1 ) О ...
2 ) О !
А можно вообще одни знаки препинания использовать. И так даже стихи писать:
!!!
...!! ..
???
...!!..!!..
:27:

[Саломея]

: - )


...сашо королев...вспомнилсо...
так и стоит перед глазами , так и стоит...сердешный .

Санечка стишки писал....болью и кровью...сердешный (ц)
там рифма была фсёш. Я помню. жалосливые такие ...но рифма всёш была.

[Саломея]

Поздна.

Каааак, ещё? :vesh:

[gaius]

Санечка стишки писал....болью и кровью...сердешный (ц)
там рифма была фсёш. Я помню. жалосливые такие ...но рифма всёш была.

А вот я с детства к поэзии относился с подозрительностью!!!:(

[crazy-mike]

А вот я с детства к поэзии относился с подозрительностью!!!:(

Поэзия - это даже "прикольнее" чем "художественная фотография". (это как "Белый Квадрат на Белом Фоне" Казимира Малевича.
А рифма - "убийца настоящей поэзии". :strike:

[ElDorado]

А вот я с детства к поэзии относился с подозрительностью!!!:(

И она платила Вам тем же?

[Саломея]

А вот я с детства к поэзии относился с подозрительностью!!!:(

А я Вас ни в чём ни абвиняю....сочувствую даже можно сказать.
тока я сказала "стишки", а поэзия это всёш - стихи.

[CrazyDoctor]

Злоба
Микро-эссе.

Иногда человека поглощает злоба. Это состояние души иррационально. Казалось бы, человек озлобляется в результате каких-то событий, произошедших в его жизни, но это -- лишь видимость. События эти являются лишь поводом, маленьким камушком, срывающим камнепад в горах, последней каплей, переполняющей чашу, а вовсе не причиной погружения человека в черные пучины озлобленности. Что же является истинной причиной? Этого невозможно узнать. А может быть, причины и нет, и, проснувшись завтра утром, человек скажет: "Боже мой, что это на меня нашло вчера?"

Злоба -- как боль. Как тупая иголка в мозгу. Как больной зуб. Как ранка на сгибе пальца. Она беспокоит. Она болит, она мешает. Все, что когда-то радовало и веселило, что было безразлично или неинтересно, все теперь задевает ее и дергает, дергает, дергает... Все проходит через нее, все причиняет боль. И хочется ранить в ответ, хочется причинять боль. И хочется большей боли для себя тоже, чтобы они видели, чтобы они поняли, чтобы... Чтобы что?

Чтобы что?

Чтобы они поняли, чтобы стали на твое место.
Но так твое нынешнее состояние злоба, то став на твое место они озлобяться еще больше и конца этому не будет. Проще просто уйти. Сложнее - победить. Ибо победа может быть только двух видов - простить и предать. Оба выбора одинаково сложны.