Быть Живым

[Black George]

Сижу я – на плече у ноября,
Молчу – о хорошо забытом новом,
Анахронизмом проникая в слово...
Уже Плеяд скопление – не зря –

Выводит в небе знак: "поторопись!"
А боль и удовольствие, срастаясь,
– (О, сколько раз мне в рот не класть им палец?!) –
Мне – доминантой – замыкают жизнь.

Мои желанья кружево плетут –
Кастильское – на поясе созвездий,
А музыка – Небесных Сфер предместий –
Не через уши льётся... Все в цвету

Нежнейших, как от сакур, лепестков –
Драконов спины... К ужасу скитальцев,
Мышами не хотят они питаться,
Предпочитая – мудрость стариков.

Метеоритный рой Мирмидонян,
ПринЯвший форму энцефалограммы,
Стремится оборваться... Друг мой странный!
Твои глаза – полынь, слова – бурьян!

Мечты твои – развеялись, как дым,
Лицо подставив – солнца поцелуям...
Ну почему – представить не могу я,
Что это значит: просто – быть живым?..